Série Vestibular: O início da vida.

Uma parte da vida, ou principalmente o início dela, é exatamente um campo experimental onde deve-se provar de tudo um pouco. Aceita-se chupar excrementos, alisar nervuras, massagear egos próprios e alheios, cuspir em pratos limpos, rosnar para cães endemoniados. O que vale é sentir o sabor, o mais saboroso sabor do néctar, sublinhando o paladar.

A cadela pariu cinco cãezinhos. Já se cansa deles. Quer de volta a sua vida mansa de antes. Os cafunés, as carícias indivisíveis, os quitutes proibidos. Dizemos a ela: “Vai Nana, dá mamá pros seus filhotes”, e ela abana o rabo, mas não de alegria, é de desconsolo. Tenta nos dissuadir da idéia de que ela tem de amamentá-los. Dia desses, certamente tensa, Nana atacou uma pomba. Vovó disse que é da natureza dela, “instinto”. Mas não sei, tenho medo de que ela pegue alguma doença, essas pombas parecem sebosas. Sei que, segundo Vovó, ela engatinhou pela varanda, onde uma pomba comia farelos de ração para cães, e deu um bote. Depois a pomba se debateu um pouco e a Nana saiu com ela na boca, como quem pensa: “Onde vou me servir?”.

- Dona Rosa, posso chegar até que horas na escola?
- Só até a segunda aula.
- Mas tem dias que tenho uns problemas e acabo precisando chegar na terceira.
- Eu só deixo entrar até a segunda.
- Posso sair hoje mais cedo então?
- Mais cedo que horas?
- Antes da última aula?
- Precisa falar com o Bosco.
- Beleza.

Há dias em que o sono sobrepuja sujeitos de isopor. Ficamos assim, prostrados vidrados no teto branco que parece pingar felpas. Ele diz que devo me mover, mas não dá. Toda a força de resistência da atmosfera age em desfavor. Depois, Vovó vem me chamar às oito, grilada. Fala mil coisas horríveis sobre o meu caráter e faz com que eu me sinta o crápula indecoroso que realmente sou. Aí me faço de vítima. Digo que todos me odeiam. Que sou um enorme erro. Daí ela fica com dó, até eu começar a lhe pedir comidas especiais. Então ri e me chama de bustica embusteiro. Chega a hora de fazer promessas para o futuro, e venço o mais ardiloso dos trapaceiros. Quando são dez da manhã, Vovó acredita novamente em mim, critica os nerds idiotas que vão todos os dias à aula, fala orgulhosa que eu é que estou certo de saber dosar a vida e levá-la na flauta. Qualidade é a palavra, finalizamos ao meio-dia comendo uma lasagna suculentamente nervosa.

Não entendo completamente essas pessoas que me amam ou me odeiam, e muitas vezes fazem isso várias vezes num dia só. Desacreditam tanto, que fico sendo o maior dos miseráveis e, de repente, consigo mudar. Embora minha voz seja asquerosa e minhas palavras fechadas, cansadas e de gente preguiçosa, há muitos que afirmam que tenho lábia.

Sou formado de altos e baixos tão antagônicos que já não mais diferencio o cheiro da minha própria flatulência do cheiro de gasolina dos postos. Como é bom. Às vezes vou ao posto com os únicos cincão que tenho no bolso só para sentir aquele cheirinho redentor. Que delícia, um gozo, que maravilha. Faço uma expressão sublime e digo ao frentista:

- Cinquete, per favore.

Ele ri e diz:

- Dá quase nada.
- Eu sei, cacete, põe cincão aí logo, ô!

A caranga da Vovó é boa por causa disso, inebria minhas narinas com aquele cheiro ardente de hidrocarboneto. Funciono o carro com a cabeça pra fora da janela, só para sentir aquela brisa que sai do escapamento. E então saio loucamente pelos bulevares arborizados que fedem à mofo de chuva não chovida, ou poeira não espirrada, me banhando em petróleo.

Os cães vêm logo me receber quando chego. É tanta alegria que parecem meus filhos. Sempre acabo me condoendo e arranjo qualquer coisa para dar a eles. Tipo um pedaço de salame, calabresa, queijo. Os cães adoram essas coisas, e é como se eu me sentisse na obrigação de agradá-los. As recepções calorosas que me oferecem podem salvar dias de segundos inteiros.

Série Vestibular: O professor de geografia é doidão.

O professor de geografia é doidão. Ele dá duas aulas todas as manhãs de segunda-feira. Chega sempre falando de feijoada, churrasco, com a cara inchada dizendo que estamos todos fodidos. É um bosta, na moral. Mas gosto das aulas dele. Ele faz como quer, e isso dá certo. Não que todos os que fazem como querem, dão certo, mas ele dá.

A menininha diz:

- E aí Tiago, já resolveu o que vai fazer?
- Já.
- O quê?
- Diplomacia, eu quero ser um diplomatico.
­- Legal.
- E você?, pergunto.
- Eu vou fazer medicina.
- Putz, que bosta, se fodeu hem fía, então estuda pra cacete que é foda.
- Credo, que horror.

Aí ela me vira a cara e cochicha com a colega que se senta do outro lado. Certamente diz: “Que trash esse Tiago, só fala loucura, eu acho que ele é doente”.

Eu fico pensando: “Quem cochicha o rabo espicha, trash é o cú da mãe...”, e coisas do gênero. Mas prefiro ficar calado, acho que não vale a pena.

Daí, passo três dias ou mais sem falar com ela, nem com ninguém. Há certas aulas, como as de exatas, que me causam uma sonolência tão profunda que mesmo se falam comigo, não reajo, não respondo. Durmo, e se não estou babando debruçado sobre a carteira, estou em transe fingindo prestar atenção em qualquer coisa que o professor diz. Puxa, é tão complicado aquilo. Quando dá meio-dia, a agonia toma conta. Os quinze minutos finais parecem mil e setecentos. Então soa o sinal, após o professor ter resolvido fazer mais um exercício porque ainda faltavam dois minutos. Um idiota fica com dúvida, e todos os outros idiotas – Nós - têm que esperar mais uns cinco ou seis minutos para sair, até que o idiota-mór esclareça seus problemas sexuais. Eu acho que um sujeito ter dúvidas de Química aos dois minutos para o término da aula é muito mais do que idiotice, é fracasso sexual, falta de punheta; várias gozadas punhetísticas lhe foram interrompidas por mãe que não bate na porta, irmã que quer secar o cabelo no banheiro, pai filho-da-puta que pega o sujeito no flagrante e ainda fica tirando onda, só pode. Tenho dó de sujeitos assim, na moral, coisa triste.

Em outros dias, a tragédia é tão pachorrenta quanto ridícula. Imbecis saem do comforto de suas camas e se deslocam até as cadeiras frias daquele anfiteatro para simplesmente dormir. Não que eu não seja um deles, mas é que tem horas que não dá, principalmente nas aulas de blablabla. Além de tudo, pagam mensalidade.

Como eu ia dizendo, depois de algumas semanas sem ela me dirigir a palavra, surpreendentemente a menininha fabulosa diz:

- Mas pra qual faculdade você pretende prestar?
- Naquela faculdade católica bem cara, mas bem conceituada. Claro que também na pública. Mas a pública é só por obrigação. Eu realmente não acredito que passo.
- E se você só passar na faculdade cara, vai fazer mesmo assim?
- Vou ué, claro.
- E como que vai pagar, se ela é cara?
- Ah, aí dou um jeito, me viro, sei lá, sabe como é, a faculdade é católica, sempre tem um padre vèado que é reitor, ou vice-reitor, ou alguém que come os dois e tem influência. Sempre tem um jeito.
- Credo. Mas pior que é verdade, as instituições católicas do mundo todo estão repletas de sacerdotes desviados. Mas não entendi, o que isso muda pra você?
- Ah, eu presto favores sexuais pra eles. Meu, com a mensalidade da faculdade garantida, mais uns trocos pra beber no final de semana, tá tudo lindo.
- Credo, você é nojento!
- Eu não, os padrécos é que são. Eu tenho que me virar, e essa é uma das minhas possibilidades, por que não usá-la, né não? Olha bem aqui pra mim, pro meu rostinho de anjo, diz aí que nunca quis me comer, ãhm? Diz!, diz que eu quero ver. Se você me der trela, garota, eu te levo pro mundo das delícias. Taco você na parede e te deixo lá pregada e sem pregas no escorredor.
- Asqueroso! Porco! Você precisava freqüentar o grupo de jovens conosco. É ali na igreja São José. Bem legal, costumamos nos reunir todos os sábados à tarde. Tocamos músicas de cristo, nos divertimos, bem legal mesmo. Venha um dia para ver.
- Ah, eu não posso, não tenho tempo. Tenho estado muito corrido.
- Mas é sábado à tarde, não tem aula, e duvido que você trabalha aos sábados à tarde.
- É, realmente não, costumo estar pelos botecos tomando umas. Sabe como é, a gente vence a semana toda com um sofrimento danado. Sabadão à tarde a dgeleada é sagrada.
- E com quem que você vai?
- Geralmente vou sozinho. Eu gosto de bar, sabe, de mesas de sinuca, de conversar com o botequeiro, principalmente com o Seu Osvaldo. Na maioria das vezes eu vou até lá, ele é bem gente boa. Aí pago fichas e cervas pra quem quiser jogar comigo. Eles sempre ganham as três primeiras, daí ficam com dó e começam a me deixar ganhar. Filhos-da-puta! Odeio quando percebo isso. Fico feliz por estar ganhando, e aí descubro que é de mentira. Normalmente são aqueles tipos que andam em malocas. São pessoas boas, apesar da aparência e dos modos ridículos.

Então ela se vira para contar tudo à colega que veste calça muito justa e botas extravagantes. Puxa vida, é cada coisa surreal que me acontece, que vou te contar viu.

Coletivo Arcada Dentária.

Osh cuiabano taum pubricano lá no brógui delis unsh trein pobrêma, num tein gurizaum! ah, bóra lá dá uma ishpiada.

tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiro.

Série Vestibular: Ainda é cedo.

Começo cedo. Esquento a água para preparar meu café enquanto queimo uma fatia de pão com queijo no micro-ondas. Uma xícara enorme com um dedo do fundo coberto de açúcar mascavo é tudo o que necessito para sair da meia-fase. Café preto, bom, forte, cheiroso e doce. Tomo um copo de água, engulo o pão, vou para a sala com a xícara e ligo a televisão. As notícias de manhã são sempre as mais legais, e o melhor de tudo é chegar na escola já sabendo várias besteiras sem ter tido que folhear o diário impresso. Quando a xícara de café acaba, enfio o dedo no nariz. Daí são mais quinze ou vinte minutos, dependendo da gravidade das notícias. Coço, cutuco e acaricio meu cérebro pela parte interna da narina. Às vezes uma coriza escorre, de boa; em outras, estouro alguma veia e sangro. Logo que me canso da tv, vou ao banheiro e dou aquela mijada amarela. Em algumas manhãs, tenho até de virar o rosto por causa do cheiro forte de amônia que sobe do vaso. Alas! E aí saio para o mundo.

Há quem critique o horário em que me levanto. Dizem que sou louco, podia enrolar mais trinta minutos na cama. Que nada, loucos são eles, sempre apressados. Escrotos, malditos. Levantar-se tem de ser um ritual cuidadoso. Ninguém vem ao mundo assim cuspido. Ninguém decente, digo. Nos tempos da saliência excessiva, paciência se torna três vezes virtude.

Encho o pneu da bicicleta todos os dias. Só o traseiro. Ele sempre amanhece murcho. Dia desses levei a magrela ao borracheiro, ou bicicleteiro, sei lá que porra era aquela, e o sujeito a virou de ponta-cabeça; desparafusou e tirou a roda. Abriu o pneu pelos cantos até chegar na câmara. Daí enfiou ela numa caixa d’água improvisada. Rodou, girou, mexeu, e por fim disse:

- Não tem furo aqui não, meu.
- Tem sim cara, todas as manhãs eu tenho que pedalar naquela bombinha pra encher. Tá furado sim, vê direito isso aí.
- Não tá cara, já vi.
- Ah bom, então sei lá quê que isso.
- Posso montar?
- Pode.

Achei uma moeda de cinqüenta centavos e quis dar a ele. Não quis, o mané, disse que não era nada. Mas deixei-a lá mesmo assim, a moedita.

Pedalei grilado de volta para casa e disse pra Vovó:

- Ô vó, eu levei a bike lá pro homi e ele disse que não tava furada.
- Mas como?
- Ah, sei lá, a bike não tá furada. Ou eu tô muito louco ou ela murcha sozinha, porque eu bem sei que todas as manhãs xingo deus por ter de pedalar naquela bombinha escrota pra encher o pneu.
- É, sei lá então. Mas e agora, o que fazer?
- Ah, sei lá, de certo vou continuar me fodendo, ou então faço como fiz nos últimos dois dias: vou com o pneu murcho mesmo.
- Mas dá pra ir assim?
- Ah, dá ué. É meio puxado o negócio, sabe, fica pesado pra pedalar, eu sinto todas as pedrinhas do asfalto rimbombarem na minha bunda. É porque o selim, sabe, sem o apoio do pneu cheio, fica muito sensível, e se o selim fica sensível, meu traseiro sente. E às vezes eu vejo uns otários rindo de mim na rua. Outros tentam ser bonzinhos e me gritam: “Ô doidão, seu pneu tá furado!”, daí eu respondo: “Êu sêei, podicrê, valeu bicho”.
- Vixi, tá danado então.
- É.

Saber querer?

Quero dar voltas no céu. Tingir os olhos de azul turquesa e cuspir divindades, entidades, instituições, intuições. Vou chamá-la para dançar e levá-la ao horizonte pleno onde as nuvens são alcachofras com textura de algodão e os alhos têm dentes que dizem coisas sobre mim, sobre você, sobre os dias.

Lá, bem longe de tudo, o vento divisa seu cabelo, os mosquitos beijam-na com carinho e delicadeza; as mãos ficam sempre limpas e o nariz jamais se sente agredido. As voltas que a linha máxima da altura nos proporciona são inesquecíveis. Os dedos, os carretéis de fio de novelo, o papel manteiga cheio de seda, o cetim dourado, você com os dias contados infinitos. Será tudo muito simples, muito tudo isso, muito tudo parte de um todo tão complexo que não se alcança a nossa cognição.

As bicicletas pedalam os instantes mais falsos. Vejo com serenidade a amargura da mesmice. São todas iguais, não você. Há algo de importante para ser feito? Que haja, pois não farei! Quero saber das flores que ficaram de ser trazidas até minha redoma. Abaixe esta bandeira de mote do açúcar, você tem a doçura necessária; suficiente. Deveríamos forçá-las, as falsas, ao cadafalso. Elas me dizem tanta baboseira, meu bem, tanta, faça-as parar, por favor! Antes era sujo e feio e, de repente, passo a ser legal e elegante. Eu nunca quis ouvir qualquer coisa delas, somente comê-las. O simples, o puro, o básico, o natural. E elas agora, na verdade, querem me (des)agradar. Preciso de luvas para tocá-las sem me contaminar. São poços de mentiras luxuosas. Crescem os olhos à cobiça; crescem aos olhos da cobiça. Comem-me com falsa modéstia. O que digo se torna lei, a lei. Eu quero que a lei pare de existir, só por causa delas.

Antes tudo era muito feio. E agora continua sendo, exceto isso, exceto os domingos, exceto você. Vamos viver a eterna sexta-feira, alegre. Fazer exercícios para não ficarmos velhos. Subir morros, montes e montanhas para avistar tudo aquilo que não cabe em nós, que não é nosso, que não pertence a nós, que não entra em nossas pupilas constantemente dilatadas. Eu tenho o fogo das virtudes em minhas vísceras, e não vou entregá-lo assim tão fácil. Quero dizer tudo, mas não posso, não sei, não tenho mais o que fazer, dizer, tampouco a quem recorrer.

Venha, vamos partir. O sol nos conclama a ferver a frieza dos dias mais medíocres. Esqueçamo-los de uma só vez para podermos substanciar a última escolha: a decência de uma vida sem-igual.

Libélula virou camélia; vedete do chacrinha que já foi a África.

Como você vem me dizer que está tarde para o fim? Há dia e hora marcada para o fim? Nunca houve, camélia, nunca haverá. Eu quero e eu dito, decido, defino. O que é pra ser, será. Compreende? De qualquer forma, eu a respeito, embora não devesse. Vê esta garrafa pela metade? Beba-a toda e eu a entenderei. Será absolvida, moléstia. O fim é a cura com o começo do penar próximo ao pesar. Carregar é muito mais do que suportar, é ludibriar sensações que aproximam sujeitos da esquizofrenia. Eu venci e tenho vencido, e o seu problema, camélia, é exatamente este: não aceitar sua derrota, ou minha vitória, ou não me aceitar. Aceite-me e as coisas serão mais fáceis. Eu dito as regras do jogo. Eu componho as leis. Eu sei como deve e como não deve a coisa ser. Olhe atentamente para mim e diga se estou errado, camélia!

Marconi Leal.

O Marconi Leal está arrebetando, fazia tempo que não ria tanto. Por favor, acessem o blogue dele e caiam no riso gostoso!

Aspas, Alvarêz Dewïzqe.

Historiadores acreditam que Quinta-feira, 16 de Novembro de 2006, Alvarêz Dewïsqe publicou este conto em seu blogue:

A morte quer passear de trem. Das três garrafas de vinho que havia comprado para passar a noite anterior, havia sobrado apenas o suficiente para encher uma taça, talvez duas, se tivesse sorte. Pegou a garrafa e encheu a taça, mas não teve sorte. Emborcou o vinho de uma só vez, esfregou a mão na boca e deu um arroto. Depois calçou os sapatos e saiu.

Era uma agradável noite de início de inverno. Entrou no fusca e saiu girando pela cidade em busca de um lugar onde beber. Encontrou um bar aberto e encostou.

Dois bêbados jogavam baralho sobre uma mesa, no canto do bar. O rádio tocava uma velha canção de Dylan. Havia uma dama sentada ao balcão, fumando cigarro e tomando alguma coisa parecida com uísque ou conhaque. Realmente uma dama, havia distinção e classe no seu jeito, sua postura, a forma como se vestia. Seus olhos diziam que ela estava mergulhada em algum pensamento, em algum lugar bem longe dali. Ele caminhou até o balcão e sentou ao lado dela.

- O que é pior, a tortura física ou a morte? – Perguntou ela, com os olhos ainda fixos em nada.
- Baby, quem sabe tortura seguida de morte seja a melhor saída. – Sugeriu ele e em seguida pediu uma dose de conhaque para ele e outro para ela.
- Já matou alguém?
- Física e intelectualmente.
- E o que veio depois?
- Um desejo louco de fazer sexo. Quero dizer, não é fácil olhar aquele corpo estirado e não sentir desejo.
- Entendo. – A bebida veio e ela derrubou numa virada. Ele levantou a dele e entornou, também.
Ele reparou os arranhões nos braços dela e perguntou. – O que houve? – E depois virando para o garçom. – Mais duas!
- Bem, nem todos aceitam que a morte é a última estação e acabam relutando para valer antes de serem jogados para fora do trem.
- Ei, você é uma dama de classe, gostei de você, pra valer. – Acendeu um cigarro. - Como se chama?
- Morte. – Respondeu ela, olhando-o nos olhos e sorrindo um sorriso encantador. – Dança essa música comigo?
- Claro. – Respondeu ele, tomando Morte pelas mãos e tirando-a para uma dança.
Quando a música terminou, ela sussurrou ao ouvido dele. – Sexo, sempre mais sexo, tem algum para me oferecer?

Ele pagou os drinques e a levou até o fusca. Saiu e guiou rumo a sua casa. Pularam para cima da cama e se atracaram como dois insanos, esfomeados.

Quando terminaram, ela vestiu-se e ele acendeu um cigarro. Em seguida ela foi até o banheiro. Saiu de lá seis minutos depois.

- Já passeou de trem? – Perguntou ela enquanto tirava um cigarro do maço.

Ele ficou em silêncio. Depois se levantou da cama e apontou um vaso de flores em cima da mesa.

– Sabe que flores são essas? – E enquanto ela se distraía olhando as flores, ele tirou uma pá de detrás da porta e acertou a cabeça dela, em cheio. Ela cambaleou e se ajoelhou. – São lírios! – disse ele acertando a segunda, na orelha. Ela caiu e o sangue brotou. Ele pegou algumas sacolas plásticas e embrulhou a cabeça dela. Limpou o sangue no chão, depois arrastou o corpo até o fusca e jogou no banco do carona. Guiou em direção a ponte sobre o rio que desembocava no mar e atirou o corpo lá embaixo.

Guiou de volta para casa e no meio do caminho lembrou que não tinha nada em casa para beber. Dobrou à esquerda e rumou até o bar onde estivera há alguns minutos atrás.

Os dois bêbados ainda jogavam baralho. Ao balcão uma moça bebia cerveja e balançava a perna direita aflitivamente. Ele caminhou até o balcão e sentou ao lado dela.

- Olá.
- Oi.
- Você parece aflita. – E virando para o garçom. – Uma cerveja!
- Ó, sim, estou aflita!
- O que te aflige?
- Minha mãe.
- O que há com sua mãe?
- Acertei com ela de nos encontrarmos aqui, mais cedo, só que me atrasei. Quando cheguei não a vi, perguntei para o garçom e ele me disse que uma mulher havia acabado de sair com um homem. Ó Deus! Ela é um tanto desmiolada, ultimamente estava insistindo em umas histórias sobre morte e torturas. Tenho medo que ela possa fazer alguma bobagem. Ela é maníaco-depressiva, e não pode ficar sem tomar seus remédios.
- Não se aflija, baby, pode ser que ela esteja por aí, só dando uma volta, arejando a cabeça. – Enquanto isso o garçom punha a cerveja sobre o balcão, e fitava-o enigmaticamente.
- Baby, estou com meu carro estacionado aí fora. Podemos dar um giro pela cidade, quem sabe encontramos sua mãe.
- Mesmo? Você faria isso?
- Vamos nessa. – Pôs uma nota de dez sobre o balcão e saiu com ela, apressado, sem olhar o garçom. Lá fora entraram no fusca e partiram. Giraram pela cidade por vários minutos.
- Ó Deus! Ó Deus! Onde será que ela se meteu!
- Ela está bem, baby. Relaxe. – Calou-se enquanto ela choramingava. Depois sugeriu. – Moro aqui perto, podemos ir até minha casa, te sirvo alguma coisa para beber, para relaxar, depois te levo em casa.
- Ó, você é um anjo! Preciso mesmo de alguma coisa para relaxar.
Já em casa, ele lembrou que não tinha nada para beber e ofereceu um cigarro a ela. Sentaram-se juntos na cama e ele a abraçou. Ela encostou a cabeça no ombro dele e ficou assim enquanto fumava seu cigarro.
Quando o cigarro já estava na cepa, ela se levantou e olhou em volta.
- Que flores lindas! São lírios, não são?
- São sim.
- Acho os lírios tão lindos! São as flores mais belas que existem.
- Fique com esse vaso para você. Leve para sua mãe.
- Ó, não posso fazer isso, você já foi tão bom comigo essa noite.
- Que nada. Leve. Você é bonita como os lírios.

Ela sentou novamente ao lado dele e o abraçou, demoradamente. – Muito obrigado, se anjos existem você é um deles. – Ele sorriu em agradecimento e sugeriu leva-la embora, já era tarde. Ela concordou.

Rodaram até o outro lado da cidade e pararam na esquina da rua onde ficava a casa dela. Ela deu um último abraço nele e beijou seu rosto, em seguida desceu do fusca com seu vaso de lírios nas mãos e seguiu caminhando até em casa. Ele deu a partida no fusca e foi embora.

----------------------

Mais coisas podem ser lidas em http://dewizqe.blogspot.com/.

A Bailarina que se esqueceu que dançava.

me telefona? vamos fazer a orgia dos nossos sonhos? o que? por que que eu só sei falar disso? é porque é a verdade suprema, a fusão máxima, é só assim que se vive, meu doce. tudo o que há antes é sobreviver, é algo bastante diferente. se todos eles nos disseram aquilo, não discorda!, não podes discordar. entendo tudo o que há para ser feito, vivido, entendido. respiro como as flores. margeio pelos moribundos. eu sei bem como fazer o céu parecer pedaços de carne. me entende. é fácil. prometo!

Complainte de la Butte.

- Cara, quando você chega perto da decrepitude, ela se torna a coisa que você mais abomina desde então. Mas digo, você chegar perto da decrepitude, e não assistir à dos outros.
- Parece que o amor chegou aí.
- Eu não estava lá, mas eu vi, o amor me chegar, o amor próprio. Cara, nada tem um preço tão alto. Prefiro não ser tão altivo a ter que pagar com a decrepitude por saltos altos imorais, imaturos e altos demais, hormonais da juventude. Saltemos!, mas com uma gota de cautela, uma mínima que seja.
- Parece que você está em processo de resfriamento.
- De fato, tenho lido biografias. Não, cara, não quero ser como eles. E você sabe disso comparando o início das biografias que lê com as tardes ébrias que vive, com as segundas-feiras solitárias de discos e bebidas. Percebe que o fim se aproxima quando você ainda não tem barba na cara direito, e já se vê na iminência de ir a um prostíbulo. Considerando ter vivido toda a infância e a pré-adolescência achando o recurso do prostíbulo como o mais feio e desnecessário de todos. Após ter feito juramentos de que jamais faria assim.

- Cara, você já foi ao inferno e voltou?
- Mais ou menos. E descobri que ainda há muito tempo. Talvez o inferno tenha me esterilizado.
- Mas você não virou crente não, virou?
- Porra, que isso, longe de mim! Tomo cerveja, ainda, faço orgias, pulo muros e movo mares em busca delas, les femmes. Mas, descobri que as coisas têm limites e horário marcado para acontecerem. Talvez aos cinqüenta tudo cesse.
- Como assim?
- Ah, não sei como dizer; qualquer tentativa pareceria uma pretensão metafísica minha, e também não quero pagar esse preço, não discuto metafísica.
- Você acha que é importante discutir metafísica?
- Um pouco, mas eu não me acho apto a discuti-la. Talvez a ouvi-la.
- Que revolução!
- Obrigado.
- Vomitar numa quarta-feira sozinho em casa é pavoroso?
- Absolutamente.
- Você já fez isso?
- Espero que não.

Chuva; mofo; volume.

Era um dia chuvoso quando entrei na loja que beirava o abismo. As prateleiras subiam ao teto como se ele não existisse. Os ácaros, a poeira e o cheiro de carvalho envelhecido eram sublimes numa atmosfera de idade imensurável.

- Posso ajudá-lo?
- Quero só dar uma olhada, enquanto escapo da chuva.
- Se depender da chuva, ficará aqui até fecharmos; se gostar de livros velhos, também.
- Obrigado.

Lá dentro fazia calor e isso parecia acentuar o odor, velho, eterno, como se desde sempre existira. Os títulos que me apareciam na vertical confundiam. Eu os abria, via escritos arcaicos de uma língua que desconhecia. Desci algumas escadas e cheguei a uma sala onde havia mapas, de todos os tipos. O modo como eles viam o mundo era bastante diferente. Desenhavam animais em regiões onde supunham haver. Cachoeiras em locais que certamente as haviam visto. Regiões com os nomes dos duques, barões, condes ou reis que as possuíam. Os mapas dialogavam comigo e me davam a sua impressão equivocada de mundo. Eram velhos demais para aprender o novo, o certo, e o indecoroso; convenci-me.

Abaixei a cabeça, segui uma flecha que indicava por onde ir e por onde não ir, e atingi a parte de literatura, já no segundo andar subterrâneo. Havia primeiras edições de clássicos; Dickens, Melville, Doyle, A. Miller; caríssimos.

As paredes eram forradas de papéis gastos; as partes descobertas eram mal rebocadas. Lâmpadas trincadas, forradas de teias e poeira restavam pelo chão. Muitos corredores começavam em portinholas com plaquetas que diziam: “Acesso exclusivo para funcionários”. Havia lavabos inacessíveis por todo canto onde donzelas já haviam feito sua toalete, ou iniciado. Eu podia notar também o cheiro da ausência de padres. Eles jamais suportariam aquele ambiente, era fátuo demais. Podem ter havido exceções, como os padres excomungados.

O cheiro continuava a me atacar em cada fechada de volume, em cada olhada ao redor. O mundo mofava sobre mim e eu tentava escapar da chuva. O peso era demais. Saí e respirei o ar puro. Deixei meu guarda-chuva aberto na calçada e voltei para me despedir do homem que lia na mesinha, ele tinha sido simpático.

Não é assim que se faz?

Eles lhe viram as costas sem nem ao menos esctutá-lo. A censura é surda, cega e muda. Eles simplesmente não querem ouví-lo. E jamais o ouvirão. Nunca; Jamais; hai capito? Porra! Eu sou chulo mesmo porque assim me ensinaram. Diziam que o Tiago era o amiguinho que falava palavrões. Julgo improcedente. Penso, logo afirmo, xingo, chuto, chupo. Eu gosto mesmo é do gosto dos outros. O meu eu já sorvo todos os dias e, por mais que me agrade, é sempre o mesmo. O que me cansa não é o mesmo gosto todos os dias, mas ter algum gosto todos os dias, ou então o todos os dias é exatamente o que me cansa. Ai, Jesus, me deixem!

Passear de mãos dadas com a palavra nunca me valeu à pena. Sempre preferi atirar ao esmo. Lugares-comuns me condenam. Quero mais é que eles lambam o meu furúnculo cheio de catarro. Bléh.

Todos esses tipos de comportamento eu chamo de doença. D-o-e-n-ç-a! Fui claro? Espero que sim.

- Eu tô foda hoje.

- Eu também.

- Bom, isso é bom, mas e aí, que fazemos?

- Ah, qualquer doidêra!

- Mas eu deixei de ser doidão.

- Oras, voltemos!

- Mas eu prefiro não.

- Ah, você é um pamonhão.

- Tá. Fica assim então.

- Que merda, fica assim é o caralho, ô seu medíocre de merda!

- Vá se foder, ô babaca, saia já da minha casa!, porque eu estou bêbado e não quero aturar amolação.

- Babaca é você, otário, pamonha, paiaço.

- Vai, porra, vaza!

- Eu vô mesmo, e num volto Jamais! Jamais! Jamais!

Estrebuchada.

- Eu tinha convicções firmes e que eram defendidas dialeticamente, podia argumentar tudo o que dizia, provar!
- É uma lástima que ainda hoje existam instituições que defendam ideologias decadentes através do recurso da censura.

Um pano verde. Uma pena quadriculada. Vejo tudo e mais o asfalto. Os dedos do céu tocam a penumbra. Caminho cem passos, ávido pela sombra. Pedalo duzentos metros, embalado pelas cantigas de escárnio que cegam letreiros e ouvidos. Não se faz mais rosa de algodão como nunca se fez.

- Você deve falar com a Professora Teresa.
- Mas eu já falei com ela.
- Quando?
- Ontem à tarde.
- Pois é, a decisão foi tomada ontem à noite.
- Mas ela tinha me dado a sua palavra.
- Mas não podemos.
- Eu não entendo como uma instituição não pode fazer um micro-esforço para garantir um aluno, e dos bons, hein! DOS BONS!
- Sinto Muito, mas vai ter que falar com ela novamente.

O elevador emperra. A poeira rodopia e meus olhos cerram. Tudo me dói em desgosto. O sabor do ódio desinteressa, prefiro o da revolta pró-ativa. “Eu vou fazer tudo, e depois cagar na cara desses babacas de merda!”, penso, “Calma, tudo vai passar, basta ser redundantemente cínico e cortês, não diretamente nessa ordem”. Se eu pelo menos conseguisse...

O gosto de carne salgada conservada por meses na geladeira queima. Há belisquetes de azeitona com limão, e cerveja. Mordo.

- Seu pai vinha de um país que era inimigo do país que você gostava.
- Como assim?
- É, e você colecionava muitas coisas caras e legais desse país, escondido do seu pai, mas no fundo, você sonhava que ele descobrisse a sua coleção profana, seria para ele uma afronta e pra você, uma vingança.
- E quais países eram esses?
- Não sei, não lembro, só sei que você viajou e deixou uma rampa como pista para se chegar ao seu quarto. Naturalmente, seu pai a seguiu e descobriu a coleção.
- E você estava onde?
- Eu estava na sua casa, que na verdade era bem grande e se assemelhava a uma escola. Era estranho, havia pessoas diferentes todos os dias, e só sei que eu era uma terapeuta, mas não sei exatamente o que eu fazia na sua casa.
- Hã…
- Daí você me ligou e disse para impedir que seu pai visse a coleção. Quando subi para o quarto, seu pai estava encaixotando tudo para jogar no lixo. Eu não sabia o que falar. Algumas horas depois, você chegou de viagem, mas muito calmo. Eu lhe contei como tudo ocorrera e você não se importou, disse que de certa forma esperava aquilo. Depois nós estávamos na mesa de jantar, inclusive seus irmãos, e eu dava dicas de comportamento para todos vocês. A minha estada lá tinha sido para diagnosticar a família.
- Que viagem.
- É daí o telefone tocou, eu acordei e... puxa vida: era você dizendo que tinha chegado de viagem!

Corro contra o tempo, contra o cheque devolvido, as contas a pagar, o dízimo a debitar. Dia desses o homem da casa do câncer veio colher a sua contribuição mensal, e eu o escorracei dizendo: “Vá pra puta que o pariu que os seus tempos de vacas gordas sugadoras daqui de casa acabaram!”. E assim se sucedeu com o coroinha da igreja que vinha recolher a ajuda da paróquia, o enviado dos Meninos de Jesus, o Zé Ruela que vem de moto vender desinfetantes e detergentes batizados por preços altíssimos sob a bordoada hedionda de que: “É para o Senhor”. Meu cú é para o senhor! Meu cú! “Ai, mas todo mêis venho aqui e a Dona aí ajuda”; “Ah é, seu vèado, então é por isso que ela tá fodida! Vaza daqui!”. Eu só entreguei o caixote que a gente separa pro homenzinho do lixo reciclável. Coincidentemente, ele foi o único que não notei que estava no portão batendo palmas, pois para ele os cães não ladram loucamente como fazem pros outros.

- Eu poderia falar com a Professora Teresa, por favor?
- Claro, só um minutinho, aceita água, café, chá, suco?
- Não, não, brigado, vai ser rápido.
- Ok, fique à vontade, por favor.
- Brigado.
- Você é calouro?
- Não sei ainda se vou ser.
- Tá, de que curso?
- R.I.
- Ah, vai ser meu calouro!
- Ah é?, legal.
- É, é bem legal o curso, bastante mesmo.
- Que jóia. E o que que se aprende no curso?
- Ah, muitas coisas, sabe, é assim, de tudo um pouco, um agregadão.
- Sei, deve ser tipo o cozidão da minha avó.
- Quer que eu te explique com mais detalhes?
- Não, não precisa não, eu já li os detalhes no folder. Mas e aí, o que você faz nos fins de semana?
- Ah, nada de mais, essa cidade mais parece um cemitério.
- É verdade, mas algo você deve fazer.
- É, às vezes vou ao cinema com minhas amigas, nas festas do Indaiá, barzinho beber e ouvir música ao vivo de vez em quando.
- Poxa, bacana, a gente podia fazer qualquer coisa dia desses. Me passa seu telefone que eu te ligo e a gente combina algo. (tipo... trepar loucamente, sua safadinha, eu tô vendo sua cara de pilantrinha, deliciosa, cadela).
- Beleza, anota aí.
- Pode falar.
- Ah, você não é amigo da Ciclana, da Fulana e da Beltrana?
- Sou, por quê?
- É que eu já te vi na rua por aí, acho que com elas.
- É, eu vivo nesses botecos por aí, como você disse, a cidade é um cemitério, mas ainda assim a gente tem que fazer alguma coisa.
- É verdade...

Colo adesivos de desejos não-cumpridos nas paredes do meu quarto. Estrelinhas que brilham quando a luz se apaga. Mesmo assim, nunca fica tudo escuro, há a luminosidade que entra pelo buraco da janela, falha, persiana, venesiana, caraliana, qualquer coisa dessas.

- Corre, corre que aqui é perigoso.
- Eu vejo tudo, pode deixar, ninguém tá vindo pra perto.
- Mas aqui eles surgem de todo ou qualquer lugar.
- Mas, Zezinho, aqui só há esgoto e bueiro entupido.
- Eles aparecem, acredite em mim, eles aparecem.

Paz e vida boa. Lutar e desgraçar a vida de outras pessoas. Dormir e não fazer. Sonhar e velejar a insanidade. Adormecer sobre o oco. Estremecer de ternura. Apertar calombos na coluna vertebral. Espremer cravos. Morder unha e cantos de dedo, dela. Os meus não valem à pena. Sou os pedaços supimpas de uma corrosão bem pensada. Retículo Endoplasmático.

- Sim, pois não Tiago.
- Tudo bom, professora, como vai a senhora?
- Tudo ótimo, em que posso ajudá-lo?
- Olha só, professora, ontem eu vim aqui ter com a senhora uma informação desencontrada. A verdade é que eu agilizei os papéis e as exigências sob as condições que a senhora havia me passado. E aí hoje, quando na secretaria, uma dessas condições, talvez a mais importante, havia mudado. E se isso não se resolver, eu vou embora e vou querer que tudo se dane. Sabe, eu acho tudo isso uma grande pena, eu só queria fazer tudo muito corretamente e queria que houvesse um maior comprometimento. Tudo bem, as regras podem sim serem alteradas, mas não as que já me foram ditas. Sabe, professora, eu sou um sujeito de palavra, e acredito que as pessoas que não cumprem a palavra devem chupar lama. Eu quero que se dane se a condição estipulada era inviável para vocês e foi tomada por uma decisão equivocada. A questão é que, por um equívoco maior ainda, ela chegou a mim e eu estou aqui hoje como resultado da informação de ontem, para cumprir as determinações de ontem. A palavra tem que ser mantida e o que trago aqui hoje não foi fácil de ser obtido. Eu não vou voltar para casa para tentar novamente conseguir atender às suas condições e, por isso, por essa falta de comprometimento escrota e ridícula, vocês vão perder um aluno, e dos bons hein! DOS BONS! Fui claro?
- O que acontece…, o … Tiago é que eles me avisaram da nova regra depois que você já tinha saído.
- Não me interessa, o que me foi dito foi dito, está aqui nesta pasta e vai se cumprir.
- É, ô Eria, autoriza aí por favor a matrícula do Tiago. Sim, tá certo, depois eu me viro com ele, pode deixar, fala que eu autorizei. Obrigada.
- Pronto, seu Tiago, pode ir lá de novo.
- Muito bem.

Há pessoas burras, pessoas muito burras, e pessoas mais ou menos burras. Todas elas me incomodam profundamente. Não que eu não possa ser um dos muito burros, mais ou menos burros, ou dos simplesmente burros. A questão é que elas me incomodam profundamente.

- Ô Professor, qual música vai ter hoje?
- Ahá, surpresa!
- A não professor, fala logo, porque se for daquelas chatas eu vou dizer que tô com dor de cabeça e vou pedir pra sair mais cedo.
- Negorétis ô Dona Mocinha, vai ficar aí sentadinha até o finalzinho da aulinha, belezinha?
- Tsc, hum…tchá, tchum.

Bailar pelado pelos campos Elíseos deve ser um privilégio dos deuses que seria duramente castigado como um sacrilégio dos homens. Os amotinados é que sabem disso, pois para eles, nada passara de um simples desfile de carnaval, ou entrudo.

- Ô professor, por que é que se escreve isso assim?
- Sei lá, poxa, você deve tá me zoando, né? Olha só, pessoal, por que vocês não desistem dessa burrice diletante? Burrice não é arte não, pinga não é água não, aula não é picadeiro não, eu não sou otário não, filho vem da cegonha não e coco não é cocô não.

Papai dizia que eu devia ser palhaço quando crescesse, mas minha voz só enrouquecia. Depois de grande, eu decidi que seria patife, mas palhaço não, não rola.

Queria só ver logo no que isso vai virar.